Ideia para uma história: naquele tasco onde sempre ía, o homem bebe uma taça tinta. O sabor amargo de taninos farto, cor vermelha a cair de cinza - um morto com três horas de espera para o enterro - e aquela acidez que sobe mal se assapa a borra no estômago. Limpando os lábios, revoltado, depois do ultimo trago, disse:
- Isto é marrado, que eu sei porque fui toureiro.
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2 comentários:
Vai dar sempe à velha máxima alentejana: chuva em novembro, natal em dezembro.
Belo epitáfio para o mármore de algum Pedrito...
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